A veces ciento que todos somos iguales,
Que somos como un rió que va para el
Mismo lugar siempre, da vueltas
En la misma dirección y desemboca
Donde mismo.
El mundo será el mismo
La muerte
Los hombres, la miseria de la política
La poesía es igual
El escremento de mi perro siempre
es color café
El silencio siempre será silencio
El cielo casi nunca deja de ser azul
El amor nunca será cosa extraordinaria
No podrá ser infinito como el universo
Que siempre será infinito, muchas cosas
Dejan de tener sentido por que son iguales
Por que no hay modo de que sean distintas
Y dejan de ser la misma cosa de allí el bonito
Pesimismo de Guillermo Fadanelli.