Uno de los problemitas.

No se vive lo suficiente y se desconoce el tiempo
Se va la llanura al poniente
Frágil, cruelmente frágil
Como este mundo que se pone frágil y se desgasta con
Un color oscuro casi incesantemente borroso
Y, yo ensarto las uñas en la reja, en la arena, en Dios.
Desconozco y desprecio la fruta
Que todos suplican es el alimento del alma
Y la serenidad para una vida plena y feliz
Pero que feliz puede ser uno o que tan pleno llegamos
Hacer si en todo el confín del planeta esta el hombre
Empeñado en ser mejor que el otro, donde sea hay muerte quizá
Se deba mucho a la gama de ideales como dijo José ingenieros
Es la muerte y la miseria del hombre
Los ideales, hermano mío, los ideales.

Hoy me levante.

Hoy me levante con ganas
De prender la televisión
Y quedarme nada más ahí
Sin hacer nada ni pensar en
Nada, ni en nadie, no saber
Como me llamo y, olvidar al autor
De mi novela preferida, quiero
Olvidarme de todo este día
Nublado, y de todo este noviembre
Mutilado. No quiero pensar en todo
Aquello que me duele pensar y nada
Mas quedarme perplejo, inmóvil
Con la televisión prendida aun que no
La vea, con la música sonando aun que
No la escuche, no quiero oír el ruido
De los autos y los gritos de los niños que
Que se aferran a sus juegos inocentes
Quiero estar con la mente en blanco y
Nada más sentir el reflejo del poniente
En mis mejillas que tanto trae serenidad
A mi alma de arena, así quiero estar este
martes nublado de un noviembre mutilado.

Mira mis ojos.

Es en la búsqueda insaciable
De la vida lo mas remoto.
Pero mira, ahí estoy, desgastado
Tenebroso, mal humorado
Con abismos y sonrisas de polvo
Embrocado en la designa de la
Existencia esta, esta que me duele
Como un golpe en el mentón.
Pero no te vayas
Mira mis ojos
Mira mi nostalgia
Mira mi furia
Mira mi tristeza
Mira mi coraje
Con el que enfrento al enemigo, con el
Que desentraño mi miedo y mi miseria.
Mira mis ojos, no dejes de verlos por que
En ellos esta lo mas profundo, están desvalidos
En lo que no queremos ser y negamos.

El arte.

El arte es como un juego
Como el juego de la vida
Se tiene que tomar con humor,
Con ironía, descuidadamente
Sin preocupación, sin pretender hacer
Arte y fácilmente se vuelve arte.
El arte es pretender desentrañar lo
Más vivo y profundo de nuestra alma
Atormentada, nuestro ingenio y nuestra
Torpeza, de eso se trata el arte, de eso
Habla el arte, de la experiencia, de lo vivido
Y de lo pasado. Yo no quiero inmortalidad
Yo aspiro más bien a la muerte con olvido
Inmortalizarme nada mas en la memoria de
Algún hijo que tuviera, con mi retrato, con mí
Libro mas querido, no ser olvidado en
El corazón de la mujer que más ame pero todo lo
Demás que me olvide por todo aquello que olvide.
Es esto para mi lo que es el arte.

Me gusta tu soledad.

Me gusta tu soledad
La que tristemente te angustia
La que te desgarra el alma y te
Resplandece la frente de mármol
Tu pelo lo desconozco en la oscuridad
O en el frio oculto y apartado.
Tu soledad me duele, tu tristeza con alas
Blancas y largas me mueven la gama de
Sentimientos que hay en mi alma cuadrada
Disfruto tu soledad como si fuera mía
Me gusta tu silencio infinito y la torpeza de
Algunas de tus palabras rayadas, mudas.
Con la luz en la cara reflejando el poniente
Esta tu soledad, esta tu tristeza y tu angustia
Lo que mas me gusta de ti, lo que mas me
Sorprende de ti, lo mas raro de ti criatura extraña.
Témenos el presente y el futuro,
Aquí tenemos esta vida y la otra
Tenemos los recuerdos en la memoria
Somos pasajero en este mundo
Son estas palabras fugaces.

Si todo desapareciera.

Me caigo
Como una estrellita fugaz
Desde el cielo
Como a un abismo blanco y
No oscuro, no negro sino blanco
Me lleno de todo sentimiento
Y no se si sea útil o inútil pero
Es inevitable sentir la arena en
Los ojos, los espacios infinitos
Construidos por escarabajos y
Zanahorias anaranjadas con chispas
De nuez. Pero que tal si todo desapareciera
El jardín, el océano, el sentimiento, el poniente
Yo me haría vagabundo, un perdido, un pinacate
El día que todo desapareciera yo querría ser sacerdote
O monje budista o poeta de esos rojos, los que le escriben
A la muerte y al pesimismo.

Noviembre húmedo.

Es como la luna
esta que esta en el poniente
llena de aire
llena de música
llena de todo, llena de todo.
Desfigurada, melancólica y pálida
así esta llena toda la luna
blanca, como redonda, con alas largas
con sombras oscuras.
El frió de este noviembre es triste, esta segado,
cala en los huesos y te interrumpe
los pensamientos, te escandaliza los sentimientos
es este noviembre el mas mutilado de todos.

Poema erótico o poema amoroso.

Me hundo en tu cuerpo
En tu piel blanca, lacia, ácida.
Me pierdo en la oscuridad de tu cueva
En la dulzura de tus volcanes, de tus montañas
Me deleito facilmente con la crueldad de tus
Caderas fuertes, las que me hacen pecar y pecar
Cada ves que las desnudo con mi mano lujuriosa.
Todas las mañanas en el poniente, en mi sueño
Agotado esta tu cuerpo flotando sobre el mio.
Eres como siempre he imaginado los ángeles
Callada, tranquila, amorosa, amorosa. Te había
Pensado también como un tigre en su infinita
Astucia, en su inteligencia mas tenas por que así
Eres ángel mio, toda y completamente, llena y
Solitaria por las noches, como las estrellas fugaces.
Tienes lo que busco, eres lo que busco, lo que deseo,
Lo que amo ardientemente, mi viaje mas sutil y mi sueño
Mas loco. Tienes todo, la sonrisa picara y los labio sensuales
Tal como me enamoran. Te quiero a todas horas.
Contigo, con tu cabeza en mi hombro viendo pasar la noche fría
Mi odio se vuelve amor y mi amargura se vuelve alegría. Así me gustas,
Así te quiero, desnuda para meterme en tu alma, penetrarmé en tu ser
hacerte 100 veces el amor y terminar nunca,
Hasta que seamos un mismo cuerpo.

Hoy pensé en ti

para Elena Rodriguez

Me abundo en la soledad de mi casa
Y me pierdo en la lejanía del poniente
Descubro la importancia de la palabra
Con la que digo; hoy pensé en ti,
Con la que rara vez digo que
Todas las cosas son hermosas.
En mi casa, en esa soledad infinita
No hay ruido, no esta encendido el
Televisor, la música se hace invisible
Fugazmente invisible, nada pasa en estas
Horas lentas de soledad, al menos no en
El interior de esta noble casa pintada de café.
Es como si fuera inmune a todas las catástrofes
Que concurren ha esta ciudad golpeada, mutilada,
Y nada me pasa. Pienso en dos cosas simples; en esta
Soledad cercana, en que hoy pensé en ti como todos los
Días desde que te conocí en la clase de ingles.

Ciudad en el poniente.

La sonrisa que se descuida.
Terriblemente ya no encuentro
muchas veces ni que decir y
solo recurro a leer los escritos
de nietzsche o los de schopenhauer
ponerme mis zapatos azules
que me traen un poco de alegría
al corazón. Mi cuidad en el poniente
según yo, calla, llora ferozmente.
Los arrabales repletos de muerte
traficantes, guitres, criaturas malvadas
y así dicen ser hijos de Dios ùnico.
Que vastedad, que sucio, que vacía se
ciente esta existencia efímera, que
detestante es este mundo, que triste
mi cuidad en el poniente color rojo sangre.

Se desprende.

Se desborda mi alma
se destila mi fuerza
me desconsentrá la angustia
y el frió que penetra los huesos.
La maldad en el corazón,
el hombre se desgarra,
se desprende como las uvas de
su racimo así esta el hombre de
Dios único. En mis ojos se muestra
tristeza por el mundo mutilado y
en mi gesto desesperación, vivir
simplemente vivir. Anhelar
simplemente anhelar, algo nuevo,
algo hermoso con todo lo mas profundo
que es este ser mio que es todo y nada es,
pero es esta mi voz desesperda,
mi voz inconfundible, es este mi
silencio melancólico y mi poniente lejano.
Estamos en el paraíso se preguntaba
irónicamente Jaime Sabines. Schopenhauer
afirmaba con sarcasmo; vivimos en el infierno.
Quien sabe, nunca lo sabremos exactamente
hermano mio.

No cierres los ojos

No cierres los ojos
dejate ser,
deja que la corriente del viento
te lleve como un pez espada
en la profundidad del océano.
Dejame sentirte bellisima,
tu pelo,
tus volcanes,
tus caderas fuertes.
¿temes lo divino?
¿niegas la muerte que traemos
como ropaje diario?
no prestes atención al tiempo que
se escapa como pétalos en la mano,
recuerda tus memoria, tus memoria de
la vida formada de idas y venidas
de encuentros y desventuras.

Silencio.

Tus manos recogen la noche
tu frente es un corazón amarillo
el crepúsculo, la luna en el poniente
con las calles alumbradas por tu
silencio, ese silencio tuyo que siempre
es templado, fuerte como las alas del
ave Félix. Magnifica tu noche estrelladita
que alumbra tu pelo rojiso dulcemente rocojido.
Ahí esta todo lo que esperas, tu entusiasmo,
con el que le vez a todas las cosas lo positivo
parte de la actitud de la psicología
se me estremece la garganta y lo huesos me duelen
al mencionar tal palabra, cierta profesión
brillas como un sol poniente que es enorme
como el decierto de arizona.