Chiste y sarcasmo.

Que lenta es la tarde cuando el poniente se aleja poco a poco
Como Las aves que emigran
A la arena soleada
A los espacios infinitos.
Aun que no se escribir poemas bonitos
Que bueno seria que
Solo pudiera escribir todo
Y casi nada, la tarde, la naturaleza
Lo bueno y lo malo
El poniente y el jardín
A la torpeza y a lo efímero
A la mujer y la música.
Que bueno que pudiera escribir todo, todo, todo evidentemente.
Lo que ignoramos, lo que sabemos
Son los recuerdos de lo que no vivimos
De lo que imaginamos. Es lo humano
Lo más triste Y la perfección nada.
Nos confunden y nos desgracian lo que no somos
Lo que nacemos fervorosamente no lo echan al piso
Y no es que yo sea exagerado
Trato de ser mustio y realista, cruelmente realista.
Caminamos por los abismos de este planeta
Aplastado, de su redondez, nos podrimos en
La estupidez humana y nos freímos con las plantas
Así es esto, así es esta vida, así esta hecha la música más
Más triste y espantosa, así es mi chiste y mi sarcasmo.