La vida.

En esta vida nada debo y nada es mío
No pertenezco a nada y en todos lados estoy
Hablo demasiado y en el silencio esta mi voz
En ningún entre mundo vivo y soporto la existencia
Viajo por las nueves en el sueño y por el éter camino
La vida me hiere y no la aborrezco
Salto entre los árboles pero no me ilumino
Como si todo perteneciera a la vida
Y nada de lo que digo me es ajeno.

Como atrapo todo.

Tengo tu aliento
Doloroso,
Tu aliento libre.
Una manzana dulce
Como una energía
Que se desliza por el poniente.
Abrazo tu virtud
Tus uñas que se ensartan
En mi piel
En la arena blanca.
Atrapo tu cintura.
Me jacto con tus nalgas
Cuando me da miedo la existencia
Donde se funde
Una primera luna.
De aire.
De cemento.
O de plástico.

La sombra.

Todo se dilata
Como la pupila de un ojo
Dentro de una luna de papel.
La verdad nada veo
Más que el mundo.
Nada me pasa
Más que la vida.
Nada se compara
Más que la belleza
De permanecer.
Sufrir.
Reírse.
Correr largos tramos.
Nada se da
Por que no queremos recibir nada.

Me dormí.

Me dormí a la 1.30 am
Exactamente, pensando.
Nada mas pensando.
Chancee procurando construir algo.
Un mundo de cartón.
Una existencia no real
Pero ideal.
Imaginando una flor
No de verdad pero que tuviera olor.
Una risa
Que fuera tierna.
Pero nada que se compare al sabor.
Simplemente como una pierna
Que se desliza en la arena.
En la arena de la existencia
Y nada digo con ardor.

Dos abismos.

Témenos dos abismos y no uno solo
Es doblemente la lucha en esta existencia.
No es un solo golpe el que se debe dar
Si no dos o tres.
Se pierde la razón
Y no sabemos como jugar el juego
El juego de la vida
El juego del arte
El juego del placer
Y solo derrochamos el talento
Sin entender nada
Sin saber mover las piezas del ajedrez
Que puede ser la vida cotidiana.
Es seguro que el aire se dilata
Que el alma de cada hombre esta no muerta
Pero sofocada, esta ausente.
Ya no sabemos nada.
Diría que el mundo esta muy veloz
Que no nos encontramos, no existe meditación.
Asomo mi cuerpo semidesnudo en la ventana izquierda
De una habitación café y veo todo borroso
Me pongo mis anteojos de la verdad
De lo que quisiera que el mundo fuese
Entonces echo un grito de armonía.
De alegría.
De paz.

Nací en mayo.

Para: Manuel Ortega y Gloria Ojeda.
Mis progenitores que me vieron nacer un 30 de mayo del año 1984.

Pero son caricias
Son misterios que no tocamos
Son secretos que no percibimos
¿Qué se debería salvar en este mundo
Que suele ser como un instante?

Va vagando luego el viento de mayo
Tibio, sublime.
Nací en un mes de mayo
Donde el sol arde acá en el norte
Donde la primavera me inunda de flores
Donde el jardín me consuela esta vida
Indescifrable. Por donde corren las tardes
Profundamente hermosas
Como las dunas de salamayuca.

No puedo contener la nostalgia
Que me da este mes de mayo,
Como si sintiera mi nacimiento
Y mi fin, trato de resistir el final
Pero no me arrodillo todavía
Para que si aun tengo que embellecer
Esta inmensa existencia que nos lastima hoy.

Voy viviendo estos días, este mayo caluroso
Donde pido el arte como refugio
Para amortiguar el dolor que nos hunde.
Estoy a punto de cumplir 25 años en este mundo,
En esta cuidad de aromas desérticos
Y bellamente místico.
No nada más escribió
Sino que enfrento esta realidad
Desafió todo acto poético
Me encuentro de frente con la existencia.

Sucumbo toda tristeza
Me deshago de la nada y amo todo los que
Descubro, como un niño cuando dicen que es una esponja.
Entonces definitivamente lo único que se debería
Salvar en este mundo contradictorio
Es todo arte. La existencia es una arte.
El arte infinito.