Se escucha en el viento.

Nada más en el viento
Se soporta la existencia
De lo que no se puede soportar
En lo que esta sujeto
A todo lo que atormenta
Por un soplo de esperar
Claramente abierto.

¿Seré yo mismo?

¿Quién es?
¿Quién será?
¿De donde viene?
¿Lo conoceré algún día?
¿Qué forma tiene?
¿Tendrá forma?
¿Para que se esconde?
¿Qué busca?
¿A que le teme?
¿Sera humano?
¿Será bueno?
¿Tiene corazón?
¿Qué sentirá?
¿Estará solo?
¿Qué Soñara?
¿Sufrirá?
¿Gozara estar vivo?
¿Será infinito?
¿Será poeta?
¿Es un misterio?

Gente que siente.

Nada hay mejor que la luna
Nada hay mejor que los libros.
Haré que se amen las letras
Y la poesía, más que a la vida,
Mas que a tú Dios.
He olido como apesta una sociedad
Lejana, injusta, insegura.
Veo como se ignora la historia antigua
Y nada se sabe, nada se ama
Pero se vaga por los abismos
Y nadie dice por qué esos abismos
Y no subimos al cielo sin ver antes
La miseria. Todo esta hecho.
Nada puedo construir
Sin que me opriman los que tienen en dinero.

Nada quiero saber.

Quiero ser infinito
Como la luna
Como el sol
Como el mar
Pero no quiero
Morir sabiendo todo,
No quiero nada
Ni quiero saber nunca nada.

Me moriré sin saber nada.

Puedo ser
La luna de ayer
Que se desvanece
Sobre los ojos que la ven.
Como todo lo invisible
Nada de lo que se sabe
Se dice.
Sin ser mudos
Todos morimos
Con dudas
Que nos dan abismos.